У счастья и боли завидные роли.
Не мы выбираем, а нас.
Не мы виноваты, а мир так устроен:
Раз — взлёт, а паденье — сто раз.
И часто бывает, тоска накрывает,
Как крышка — кипящий бульон.
А после расцветку природа меняет
И боль исчезает, как сон.
Торжественно вносит бардовая осень
На трон золотые дары.
И кто от депрессий и паник откосит,
Те, вроде бы, и спасены.